Marie Louise von Österreich

Marie Louise wird am 12. Dezember 1791 in der Hofburg geboren, als Ludwigs XVI. Kopf noch nicht gefallen ist, die Revolution aber das Familienbündnis längst zerschlagen hat. Tochter Franz’ II. — bald alleiniger Kaiser von Österreich, sobald das Heilige Römische Reich aufgelöst ist — und Maria Theresias von Neapel-Sizilien. Ihre Welt sind Wollteppiche in den Gemächern, makelloser Französisch-Unterricht, Haydn-Kantaten in den Salons und tief in den Gängen der Name Bonaparte wie ein Fluch. Keine Mangos, kein Kreolisch: eine starre, überwachte deutsche Prinzessinnenkindheit, in der man stickt, bevor man träumen lernt.

Kriegsberichte strukturieren ihre Jugend. Austerlitz, Jena, Wagram: jeder französische Sieg eine Schmach, ins Familienmarmor gemeißelt. Man wiederholt ihr, der korsische Usurpator — Sohn eines Advokaten aus Ajaccio, Charles Bonaparte, gestorben, bevor sie geboren wurde — habe die Monarchie geschlachtet und Europa im Joch. Joséphine hat sie nie gesehen, doch sie erbt kollektive Fantasien: Frankreich als Land aus Feen und Verrätern, der Kaiser als Dämon im grünen Uniformrock. Doch ihre Korrespondenz als junge Frau — was die Archive durchsickern ließen — verrät weniger Hass als Angst: die Pflicht einer Erzherzogin, die weiß, dass ihr Name eines Tages vielleicht Handelsware sein wird.

1808 wird eine Heirat mit Erzherzog Anton erwogen; das Projekt erlischt. Was nicht erlischt, ist der Krieg. Nach Wagram und dem Vertrag von Schönbrunn verlangt Napoleon, was die Kabinette nicht mehr wagen zu verweigern: eine Erzherzogin, um den Frieden zu besiegeln und die verstoßene Kaiserin zu ersetzen. Metternich, kalter Rechner, sieht eine Botschafterin mit Titel in Paris. Erzherzogin Sophie tobt; Franz I. entscheidet. Marie Louise wird die Nachricht ohne Schleier mitgeteilt. Sie antwortet, was man erwartet: «Ich werde meinem Vater gehorchen.» Ein anderes Wort, von Gerüchten getragen — «Ich heirate Frankreich, nicht den Mann» — fasst die absolute Distanz zu Joséphine: keine vorausgegangene Leidenschaft, kein Luxemburg-Salon; ein Friedensvertrag, unterzeichnet von einer Achtzehnjährigen, die ihr Jahrhundert nie gewählt hat.

Am 11. März 1810 tritt in der Augustinerkirche in Wien die Stellvertretungshochzeit: Marie Louise wird symbolisch mit dem abwesenden Kaiser verbunden. Wer vertritt Napoleon? Erzherzog Karl — derselbe, der ihm bei Aspern die einzige große Feldniederlage beigebracht hat — höchste Ironie: der österreichische Sieger schwört für den französischen Sieger. Am nächsten Tag rollen die Kutschen westwärts: Braunau, München; Österreich schließt sich hinter ihr wie ein Vorhang.

Die Straße ist eine Lehrzeit. Sie entdeckt die Reichsstraßen, die Poststationen, die Neugierigen vor den Stadttoren. Pariser Zeitungen spitzen bereits zu: die Erzherzogin sei kalt, scheu, Gefangene ihres Ranges. In Soissons, am 27. März, geschieht die dem Protokoll verbotene Begegnung: Napoleon, unfähig bis Compiègne zu warten, lässt ihre Kutsche anhalten, steigt ein, sieht ihr ins Gesicht. Memorialisten schwelgen — der verliebte Kaiser, die entsetzte Gemahlin, die einen Mann aus Fleisch entdeckt. Später notiert sie im Ton des Schlichten: er hatte nicht die Augen des Monsters, das man ihr gemalt hatte.

Am 2. April wird im Louvre der Salon Carré zur Kapelle. Sie ist blass, steif, fremd im Purpur, den Höflinge böslich mit Joséphines Roben vergleichen — weniger Mysterium, mehr habsburgische Schamhaftigkeit. Napoleon überschüttet sie mit Aufmerksamkeit: Theater in Compiègne, Diamanten, Spaziergänge. Sie schreibt ihrem Vater mit der Regelmäßigkeit einer beaufsichtigten Internatszöglingin; sie lernt Hof-Französisch, nicht das der Schlachten. Die ersten Wochen sind gegenseitiges Einüben: er will eine Herrschergefährtin, sie sucht, wo sie ihr Gewissen unterbringt. Nach und nach weicht die Furcht; was bleibt, ist vielleicht nicht die Liebe der Briefe aus Italien, aber ehrliche Zuneigung, durch Dankbarkeit getränkt — und das Gewicht eines Leibes, der dem Reich einen Erben schuldet.

Am 20. März 1811 wird in den Tuilerien nach zwölf Stunden Gebäranstrengung, die die Ärzte für tödlich halten, das Kind geboren, das Europa erwartet: ein Sohn. Napoleon wartet im Nebenzimmer, unfähig, eine Depesche zu lesen; als das Geschlecht gemeldet wird, tritt er ein, küsst das Kind, dann sie — die Geste ist öffentlich, fast theatralisch. Am nächsten Tag hallt der Titel König von Rom wie eine Provokation gegen die Bourbonen und wie Erinnerung an das alte Reich: nicht bloß ein Baby, sondern der Beweis, dass die Dynastie über militärische Siege hinaus überdauern kann. Zweiundzwanzig Kanonenschüsse von den Invaliden, Te Deum, Feste bis zur Erschöpfung der Höflinge: Marie Louise hat den schwersten Vertrag erfüllt — jenen, den Joséphine trotz aller Liebe des Kaisers nicht einlösen konnte.

Offizielle Porträts mehren die Familie vor Säulen: sie hält das Kind, diskretes Lächeln, gesenkter Blick. Der Alltag ist weniger idyllisch: frühes Aufstehen, Ammen, ärztliche Runden, Minister, die sich vor der Wiege wie vor einem Thron verneigen. Napoleon spielt zwischen den Feldzügen den aufmerksamen Vater; Briefe aus Spanien oder von russischen Vorposten mischen Zärtlichkeit und Strategie — er erkundigt sich nach dem Kleinen, nach dem Pariser Wetter, nach dem Hof. Sie antwortet im Register der pflichtbewussten Gattin, mitunter in einer Wärme, die die Sekretäre überrascht. Historikerinnen streiten noch: eheliche Liebe oder Zuneigung der Zweckmäßigkeit? Beides schließt sich nicht aus, wenn die Macht die dritte im Bett ist.

Um sie herum beobachtet der französische Hof die «österreichische Prinzessin» mit Neugier und Misstrauen. Die Bonaparte-Schwestern messen ihre Reserve; alte Getreue Joséphines tuscheln hinter den Fächern. Marie Louise sucht nicht, mit flamboyantem Charme zu erobern: sie verkörpert Kontinuität, Respektabilität, den legitimen Leib. In dieser Rolle stand sie dem, was der napoleonische Staat erwartete, vielleicht näher als die mit Millionenschulden beladene Kreolin — und doch bleibt in der Volkslegende Joséphine «die Frau», und sie die Gemahlin des Vertrags.

Im Juni 1812 zieht Napoleon nach Russland; Marie Louise wird Regentin — ein prächtiges Wort, eine enge Wirklichkeit. Der Regentschaftsrat unter Cambacérès achtet darauf, dass keine kaiserliche Unterschrift den in Paris gesetzten Rahmen sprengt. Sie präsidiert Zeremonien, empfängt Botschafter, unterzeichnet Dekrete, die man ihr vorsetzt; sie wählt weder Generäle noch Waffenstillstände noch Bündnisse. Wenn die Bulletins düster werden und die Beresina zum Namen einer Niederlage wird, bleibt sie das ruhige Gesicht des Throns — jenes, das man im Stich wiedergibt, nicht jenes, das entscheidet.

In Paris schwankt die Stimmung zwischen Bewunderung und Mitleid: man bemitleidet sie als Frau des Mannes, der in Wilna erfriert; man bewundert sie dafür, das Land aufrecht zu halten, wenn der Kaiser die Reste der Armee heimbringt. Ihre Rolle ist, da zu sein, sichtbar, mütterlich, Kaiserin der Kontinuität. Als Napoleon im Dezember gebrochen zurückkehrt, nimmt sie ihn auf — ohne zu richten oder es zu zeigen. Die Monate 1813 sind ein Rennen gegen die Geschichte: er zieht erneut nach Deutschland, sie bleibt beim König von Rom, während Leipzig Europa ein neues Kapitel zuschließt.

Im Frühjahr 1814 macht die Koalitionsinvasion die Fiktion unhaltbar. Am 29. März verlässt sie Paris mit dem Kind — nicht als fliehende Königin, sondern als Mutter, die einen Erben schützt, den die Verträge bald wie beschlagnahmtes Gut teilen werden. Blois, Rambouillet: Regentschaftsräte tagen im Lärm machtloser Proklamationen. Napoleons Befehle fordern, sie solle standhalten; die militärische Lage gebietet anderes. Sie ist nicht Joséphine, die flieht, um den Zaren in Malmaison zu empfangen: sie ist Figur auf dem Schachbrett der Alliierten, und das Spiel wird ohne sie in Wien und London gespielt.

Die Abdankung in Fontainebleau am 6. April 1814 enthebt sie des Titels, nicht des Schicksals. Die Alliierten versprechen Parma, Piacenza und Guastalla gegen Bruch mit Napoleon und Unterwerfung unter die neuen Karten. Briefe von Elba verlieren sich in Metternichs Filtern; man legt Papiere vor, die sie überzeugen — oder zwingen —, das Unhaltbare zu glauben. Graf Neipperg, österreichischer Offizier, wird zuerst zur Stütze, dann zu weit mehr: Kinder von ihm, ehe offiziell um den Kaiser getrauert wird. Als die Nachricht von St. Helena kommt, stürzt sie sich nicht in öffentliche Trauer: ihr Leben liegt längst anderswo, auf habsburgischer Seite und an einem Provinzhof, den sie ernst zu regieren gedenkt.

Ab 1816 in Parma ist sie nicht mehr Schatten der Kaiserin der Franzosen: faktisch Souveränin, mit Agrarreformen, Schulen, Spitälern, Streit mit lokalen Notabeln. Die Parmesaner finden sie zunächst kalt, erkennen dann eine fleißige Verwalterin — weit vom Klischee der österreichischen Puppe. Unterdessen schwindet der König von Rom in Schönbrunn als Herzog von Reichstadt, erzogen, den Vater zu vergessen. 1832, wenn die Tuberkulose ihn mit einundzwanzig Jahren holt, ist Marie Louise nicht am Sterbebett — verhindert, gleichgültig oder beides, je nach Zeuge. Bonapartisten schreien Vernachlässigung; Österreicher zitieren politische Schicklichkeit. Die Legende schwärzt «die Österreicherin», während die lokale Geschichte die Herzogin von Parma weißwäscht.

1847 stirbt sie nach einem Sturz auf der Palasttreppe, mit sechsundfünfzig Jahren — jenes symbolische Alter, das so viele Schicksale des Jahrhunderts trägt. Zuerst in Parma begraben, 1855 in die Habsburgergruft überführt, ruht sie nun zwischen zwei Erinnerungen: der des Vertrags-Europas, das sie benutzte, und der Parmas Untertanen, die sie vielleicht liebten, ohne sie je mit Joséphine zu verwechseln. Die eine verkörperte Anmut und Schulden; die andere, Pflicht und Überleben. Weder Kopie noch Pendant: der zweite Akt eines Stücks, in dem Napoleon die Partnerin gewechselt hatte, weil das Reich selbst keine Halbheiten duldete.