Joseph Bonaparte

Joseph Bonaparte wird am 7. Januar 1768 in Corte auf Korsika geboren — exakt ein Jahr vor Napoleon, als müsse die Erstgeburt zuerst eine gerade Furche ziehen, bevor der Jüngere dem Jahrhundert Feuer gibt. Ältester Sohn von Charles Bonaparte und Letizia Ramolino wächst er unter dem Doppelbefehl des ruinierten korsischen Gentlemen und einer Mutter aus Stahl: Ernst, Vorbild, Vorsicht. Er studiert Recht in Pisa, saugt Texte, Rhetorik und die Lust am sauber geschlossenen Dossier auf; zurückgekehrt tritt er in Ajaccio in die Anwaltskammer ein — mit einer etwas kalten Haltung, die Lucien und Napoleon hinter vorgehaltener Hand verspotten, ohne ihn je fallen zu lassen, wenn die Familie verwickelt wird.

Die Revolution packt ihn wie eine ganze Generation ehrgeiziger Provinzler: 1792 wird er für Korsika in die Gesetzgebende Versammlung gewählt. Er vertritt die Interessen der Insel, knüpft die Fäden, die die Bonapartes mit den Clubs, den Generälen und dem wechselnden Glück des Tages verbinden. Er ist nicht das militärische Wunderkind; er ist der Advokat, der mit Notabeln spricht, Adressen verfasst, einen Saal beruhigt. Im August 1794 heiratet er in Marseille Marie-Julie Clary — Tochter des Kaufmanns François Clary, ältere Schwester der Désirée, die Napoleon vor Joséphine umwarb und später Jean-Baptiste Bernadotte heiratete. Die Heirat besiegelt ein bürgerliches und politisches Bündnis; die Mitgift und das mittelmeerische Netz der Clary nähren eine Familie, die sich bereits dem Machtweg nähert.

Joseph ist weder Luciens elektrisierender Tribun noch das Donnerschwert des jüngeren Bruders: er ist der zur Rate gezogene Bruder für Kombinationen, der mitunter mäßigt und oft nachgibt. Später wird Napoleon ihn als inoffiziellen Minister undankbarer Aufgaben nutzen — Verhandlungen, Ersatzthrone, Missionen ohne Ruhm und mit möglichem Scheitern. Joseph nimmt es mit verletztem Stolz an, verborgen hinter der Maske des pflichtbewussten Ältesten.

Am 18. Brumaire Jahr VIII steht Joseph nicht auf der Tribüne von Saint-Cloud, wo Lucien vor den Grenadieren das Schwert zieht; auch nicht auf dem Paradepferd des Eroberers Italiens. Er steht in den Kulissen der Korridore bei zögernden Abgeordneten, Finanzleuten, die beruhigt werden müssen, Zeitungen, die man lenken muss. Memorialisten widmen dieser Überzeugungsarbeit wenig Zeilen; doch ohne diese vorbereiteten Stimmen wäre der Staatsstreich noch militärischer gewirkt. Als sich das Konsulat festigt, wird Joseph zu einem natürlichen Gesprächspartner der neuen Macht — nicht durch Glanz, sondern durch Gewohnheit an Verfahren und Menschen.

1800 vertraut ihm der Erste Konsul eine Mission an, die nach Frieden schmeckt statt nach Schlachtfeld: mit den USA den Vertrag von Mortefontaine auszuhandeln, der die navale «Quasi-Krieg» beendet, geboren aus revolutionärer und handelspolitischer Spannung zwischen beiden Republiken. Der im September unterzeichnete Text stellt brauchbare diplomatische Beziehungen wieder her; für Joseph ist es ein Sieg der Feder und der Geduld — die Art Erfolg, die Napoleon kurz erwähnt, ehe er zum Generalverzeichnis zurückkehrt. Im folgenden Jahr wirkt Joseph an den Gesprächen mit, die das Concordat vorbereiten: er sitzt nicht allein am römischen Tisch, aber er ist dabei im Spiel der Zugeständnisse und Formulierungen bis zum Abkommen vom Juli 1801, das das Regime mit dem Klerus versöhnt.

Das Imperium erhebt ihn zum französischen Prinzen, Senator, dann zum Großwahlherrn des Imperiums — ein klangvoller, fast karolingischer Titel, der ihn zu einem der großen Würdenträger der neuen Ordnung macht, ohne ihm das Schwert zu geben. 1806 ernennt ihn Napoleon zum Bevollmächtigten für einen allgemeinen Frieden mit England; die Gespräche im Élysée und der Austausch mit Lord Lauderdale scheitern an Kolonialhandel, maritimen Grenzen und dem Stolz beider Kabinette. Das Scheitern ist für Joseph nicht demütigend; es ist symptomatisch: fortan wird der Bruder ihm nicht mehr den Frieden anvertrauen, sondern Throne — vergiftete Geschenke.

1806, nach Austerlitz und dem Zusammenbruch der Dritten Koalition, kippt das Königreich Neapel in die französische Orbit. Ferdinand IV. der Bourbonen flieht unter britischem Schutz nach Sizilien; Napoleon setzt die Dynastie ab und setzt Joseph auf einen Thron, den dieser nicht gewählt hat, den er aber mit Gewissen zu füllen sucht. Er landet im Februar in einer misstrauischen Hauptstadt — die Neapolitaner haben flüchtige Republiken, Besatzungen, die Abrechnungen von 1799 erlebt; die Erinnerung an die Parthenopäische Republik brennt noch. Joseph spielt nicht den mürrischen Eroberer: er umgibt sich mit einheimischen Ministern, startet für die Zeit kühne Agrar- und Steuerreformen, greift feudale Reste an, beschlagnahmt einen Teil des Klosterguts zugunsten von Schatz und Schulen und ordnet die Justiz nach dem Vorbild des Code civil neu.

Er gründet Lyzeen, eröffnet oder erweitert die Universität, schafft ein Museum; er lädt Gelehrte und Künstler ein, besucht Akademien, zeigt sich auf Jahrmärkten und Märkten mit einer Neugier, die neapolitanische Chronisten mit Überraschung verzeichnen. Julie, eine diskrete Königin, hält einen Salon, wo französische Offiziere und lokale Notabeln zusammentreffen. Nach und nach mildert sich die Stimmung: dieser König ist vielleicht kein Bourbon, aber auch kein brutaler Präfekt. Stendhal wird später die Legende eines «aufgeklärten» Joseph kreuzen; Goya, 1808 auf Durchreise, skizziert einen weniger erstickenden Hof als in Madrid.

Im März 1808 holt die imperiale Maschine den Ältesten zur Rückkehr: die spanische Angelegenheit verlangt einen souveränen Bonaparte, und Murat begehrt Neapel. Joseph muss den Golf verlassen, den er zu lieben begann. Den Seinen sagt er einen berühmten Satz: «Ich verlasse ein Volk, das mich liebte, für eines, das mich hassen wird.» Caroline und Joachim Murat folgen ihm nach; Joseph zieht zu den Pyrenäen mit der dumpfen Angst dessen, der schon weiß, dass die nächste Krone keine Belohnung, sondern eine verkleidete Strafe ist.

In Madrid nimmt er den Regentennamen Joseph-Napoleon an — als könnte der Vorname des Bruders legitimieren, was keine spanische Tradition anerkennt. Am 2. Mai 1808 explodiert die Hauptstadt: Aufruhr gegen die Mameluken der Garde, Schüsse auf der Plaza del Dos de Mayo, sofortige Repression. Goya ätzt für die Nachwelt die Gesichter der Opfer und der namenlosen Henker; Joseph im Palast lernt, dass man Spanien nicht wie eine italienische Provinz regiert. Die Guerilla überzieht die Straßen: Partidas, Pfarrer in der Kanzel, Bauern, die isolierte Konvois überfallen. Im Norden landet Wellington in Portugal; französische Marschälle gewinnen Schlachten, die sie nicht in Befriedung verwandeln können.

Joseph versucht die unmögliche Synthese: Verfassung von Bayonne, Abschaffung der Inquisition, relative Pressefreiheit, Einführung des Code civil, Klosterschließungen — Maßnahmen, die Madrider Liberale in einem anderen Kontext vielleicht beklatscht hätten, die hier aber wie der Zwangsexport des französischen Modells klingen. Er will König von Recht sein; die verweigerten Cortes, die Eliten im Exil, der Schatten Ferdinands VII. in Gefangenschaft in Bayonne machen ihn zum Eindringling zwischen zwei Legitimitäten. Napoleon, von Paris oder deutschen Lagern aus, schickt Befehle, die dem Vortag widersprechen: vorrücken, zurückweichen, Truppen konzentrieren, Männer für Russland schonen. Joseph schreibt, fleht, tritt in Briefen mehrmals zurück; der Bruder schickt ihn immer wieder auf den leeren Thron.

Die anglo-portugiesischen Siege — Talavera, dann vor allem Salamanca — öffnen die Halbinsel; am 21. Juni 1813 wird bei Vitoria die Armee von König Joseph-Napoleon — in Wahrheit die an seine Person gebundene Kaiserarmee — zerschmettert. Flucht im Sattel, aufgegebener Schatz, zurückgelassene Kutsche, Prado-Gemälde, mitgeschleppt und im Chaos verloren: das Bild eines heiteren Souveräns, den Geographie und Geschichte niederwerfen, macht Europa rund. Joseph kehrt ohne Krone nach Frankreich zurück — mit einer kalten Würde, die jene ärgert, die seinen Zusammenbruch sehen wollen.

1814 teilt Joseph das Schicksal der gestürzten Kaiserfamilie; er irrt zwischen der Schweiz und Italien, beobachtet, verdächtigt, von manchen noch als Prinz, von anderen als Ausgestoßener behandelt. Die Hundert Tage finden ihn in einer zweideutigen Haltung: dem Imperium in Erinnerung treu, vom Regierungsteam der Rückkehr ausgeschlossen. Nach Waterloo, Frankreich verschlossen, Europa feindlich, wählt er den Atlantik. Unter dem Namen Graf von Survilliers — ein Ortsname aus Familienland — landet er in den Vereinigten Staaten mit einem Teil des bei Vitoria geretteten Schatzes, was Legenden von im Meer versenktem Gold und Meinungsprozessen nährt.

Nahe Bordentown in New Jersey, dann in Point Breeze bei Philadelphia, errichtet er eine prunkvolle Residenz: Parks, Bibliothek, Sammlungen, Salon, den Bonapartisten im Exil, Neugierigen und Geschäftsleuten überfüllt. Er bewegt sich in Philadelphias Geschäftskreisen — darunter der Bankier Stephen Girard —, führt einen dichten Briefwechsel mit der Familie, verfasst Memoiren, in denen er seine neapolitanische Politik verteidigt und seine spanischen Fehler — nicht immer überzeugend — herunterspielt. Die Amerikaner nennen ihn «Mr Bonaparte» mit republikanischer Vertrautheit, die ihn verunsichert und tröstet.

1841 holen ihn Familie und Gesundheit nach Europa zurück; er lässt sich in der Toskana nieder. Er stirbt am 28. Juli 1844 in Florenz, mit sechsundsiebzig Jahren, nachdem er lange seine Briefe «Joseph Napoléon, roi d'Espagne» unterzeichnet hat — Geistertitel, schmerzhafte Obsession. Zweites Kaiserreich und bonapartistische Erinnerung geben ihm schließlich ein Grab, das dem Namen entspricht: 1862 wird sein Leichnam zu den Invaliden überführt, Nachbar von Napoleon I. Der Älteste gesellt sich zum Jüngeren in Marmor und Gold der Kuppel — nicht des Kaisers ebenbürtig in der Geschichte, aber Gefährte desselben imperialen Schattens.