Caroline Bonaparte

Maria Annunziata Bonaparte wird am 25. März 1782 in Ajaccio geboren, siebtes Kind von Charles Bonaparte und Letizia — das Baby Jérôme Bonaparte gibt es noch nicht. Ihr Vater stirbt 1785; die Familie rutscht in Not, Marseille, dann in den unwahrscheinlichen Aufstieg, als General Bonaparte Frankreichs starker Mann wird. Mit siebzehn Jahren ist der 18. Brumaire geschehen: Caroline betritt die Tuilerien mit dem Auge des Raubtiers, nicht der geblendeten Provinzlerin. Sie ist weder die absolute Schönheit der Pauline Bonaparte noch die lebende Bibliothek der Élisa Bonaparte; sie ist die Strategin, die die Alkoven ebenso liest wie die Karten.

Joachim Murat, Wirtssohn aus La Bastide-Fortunière, taucht aus den Feldzügen in Italien und Ägypten auf mit einer Löwenmähne, Husarenuniformen und feuriger Tapferkeit. Die Salons spöttelten: einen gasconischen Bürgerlichen heiraten? Caroline sieht weiter — ein treues Schwert, ein Ehrgeiz, der ihren spiegelt. Die standesamtliche Ehe wird am 18. Januar 1800 auf Schloss Mortefontaine bei Joseph Bonaparte gefeiert: Polarwärme, Schlitten im Schnee, Fackelzug. Murat ist zweiunddreißig, sie achtzehn. Napoleon, der Murat braucht, billigt ohne Begeisterung. Joséphine, die Caroline offen verachtet, lächelt schief. Chronisten merken schon: die neue Prinzessin will nicht nur Gemahlin eines Marschalls sein — sie will die Seele seines Glücks sein.

Unter Konsulat und Imperium spinnt Caroline ihr Netz. Sie treibt Murat zu glanzvollen Posten — Kavallerie, spektakuläre Attacken bei Abukir, bei Eylau. 1804 ist er Marschall; 1805 Großadmiral (Prestigetitel mehr als zur See). Sie umgibt sich mit Pauline Bonaparte, rivalisiert mit Élisa Bonaparte, meidet Letizia wenn möglich, richtet sich nach dem Kaiser wenn nötig. Kein Märchenpaar: Murats Untreue regt die Klatschpresse an, Caroline antwortet mit Politik. Als Napoleon 1806 das Großherzogtum Berg und Kleve schafft, steigt Murat mit ihr — Labor, in dem sie lernt, Dekrete zu unterzeichnen, resignierte preußische Minister zu empfangen, Prunk in Machtsprache zu verwandeln.

Joseph Bonaparte hat über Neapel geherrscht, bevor er 1808 ins vergiftete Spanien aufbrach. Der Thron beider Sizilien steht leer; Napoleon zögert zwischen Eugène de Beauharnais, Louis Bonaparte, vielleicht anderen Kombinationen. Murat fordert; Caroline lobbyiert mit ministerieller Hartnäckigkeit. Das stumpfe Argument: Murats Kavallerie hat Polen gemacht, die Heirat verbindet korsisches Blut mit republikanischem Säbel. Am 1. August 1808, kaiserliches Dekret: Joachim Murat ist König. Caroline wird mit sechsundzwanzig Jahren Königin am Tag ihres Einzugs in Neapel, dem 6. September, unter Triumphbögen aus Grün und den gemischten Blicken einer neapolitanischen Aristokratie, die sich an die Bourbonen erinnert.

Sie spielt nicht das Ornament. Wenn Murat ins Feld zieht, präsidiert sie den Rat, co-signiert Akten, empfängt Botschafter mit kühlem Kalkül. Der vom Erbe der Bourbonen stammende Königspalast vibriert von Bällen und Opern; sie gibt Vigée Le Brun ein Porträt in Auftrag, das ihr Gesicht als Souveränin für die Ewigkeit festhält — hohe Stirn, prüfender Blick. In Pompeji nehmen die unter Joseph Bonaparte begonnenen Ausgrabungen neuen Umfang: sie finanziert, besucht, lässt Mosaike und Bronzen in ihre Vorzimmer bringen. Keine Dilettantin: Propaganda durch das Antike, die Idee, die Murat stammten in gerader Linie von den Größen der Mittelmeerwelt ab.

In Paris beobachtet der Hof die «Königin Caroline» mit Faszination und Furcht. Die Bonaparte-Schwestern hassen sie im Chor wegen ihrer Arroganz; Joséphine erträgt seit Jahren ihre Sticheleien. Moderne Historiker verknüpfen ihren Kreis mit dem Eintreffen von Éléonore Denuelle de La Plaigne beim Kaiser — deren Kind Léon wird 1806 beweisen, dass Napoleon zeugen kann. Kausalketten bleiben umstritten; das Hofklima ist klar: Caroline verkörpert den Aufstand der Prinzessinnen gegen die kinderlose Kaiserin. Als die Scheidung von 1809 Joséphines Fall besiegelt, fließen in den Neapler Gemächern wenig Tränen.

Caroline modernisiert, was sie kann: Straßen, Schulwesen, Verwaltung nach imperialem Muster, Steuern, die Neapel und den Krieg des Schwagers nähren. Die Wehrpflicht reißt Söhne aus den Familien; die Carbonari, in Kellern und Logen, murmeln gegen den französischen König und seine Königin. Sie weiß es — Informanten schieben ihr Namen zu. Repression wechselt mit Scheinzugeständnissen; der Murat-Thron ruht auf österreichischen und französischen Bajonetten mehr als auf Volksliebe.

1812 verheiratet sie ihre älteste Tochter Laetitia mit dem Fürsten von Monaco: kleine Allianz auf Europas Karte, großes Symbol für eine neue Dynastie, die überall Heiraten sucht, wo eine Krone hält. Höfische Feste rivalisieren mit Paris; die Schulden auch. Murat kehrt aus Russland mit dem Rest der Grande Armée zurück — ein gezeichneter Mann, weniger glänzend, nervöser. Caroline liest in den Bulletins, was alle lesen: das Imperium hat den Scheitel seiner Kurve überschritten.

Schon im Frühling 1813 schickt sie Gesandte nach Wien. Metternich, kalt wie Carrara-Marmor, hört zu: ein Murat an der Seite der Koalition gegen eine Garantie für den neapolitanischen Thron? Das Spiel ist riskant — Napoleon zu früh zu verraten bedeutet, jede Marge zu verlieren. Caroline drängt: lieber lebend verhandeln als treu sterben. Murat zögert, dem Kaiser geschworen, vom militärischen Ruhm angetrieben. Niederlagen in Deutschland überzeugen ihn. Hinter den Kulissen hat sie die Kontakte vorbereitet, die Argumente formuliert, Gespräche geführt, die kein Protokoll offiziell macht. Die Königin von Neapel ist Außenministerin ihres Gatten — und bald seiner Überlebensstrategie.

Am 11. Januar 1814 unterzeichnet Murat mit Österreich einen Geheimvertrag: dreißigtausend neapolitanische Männer gegen das Versprechen, das Königreich im neuen Europa zu behalten. Caroline hat das Gewebe gesponnen; sie kennt jede Klausel. Napoleon, noch in der Champagne im Kampf, erfährt es und explodiert. «Murat! Der feigste der Menschen!» — der Satz läuft durch Stäbe, Salons, Memoiren. Für ihn ist der Verrat des Schwagers Familienwunde wie militärische Abtrünnigkeit. Für sie ist es der Preis, einen Thron zu retten: Ferdinand IV., der Bourbon von 1806 vertrieben, lauert noch; ohne österreichisches Papier sind die Murat Gespenster auf einem Pappthron.

Die Abdankung vom April 1814 verschont paradox das Paar: die Alliierten zögern, Neapel bleibt murattisch in instabilem Gleichgewicht. Caroline glaubt, das Richtige getan zu haben. Sie ahnt das Schlimmste noch nicht — dass ihr Gatte, König durch Napoleon, nie atmen kann, ohne sich mit seinem Schatten zu messen. In Wien wird sie beobachtet; in Paris aus bonapartistischen Herzen getilgt. Sie lebt diese Episode als Sieg: sie rettete die Krone. Die Geschichte wird sagen, sie habe mit dem Blut der brüderlichen Allianz bezahlt.

Am 26. Februar 1815 verlässt Napoleon Elba. Caroline begreift vor Murat, dass sich das Spiel geändert hat: gewinnen die Bourbonen endgültig, haben die Murat keinen Titel. Murat, in Panik, wechselt ein zweites Mal: Proklamation in Rimini, Marsch gegen die Österreicher, Traum, Held des Moments in Italien zu sein. Caroline versucht zu bremsen — sie spürt die militärische Falle —; er hört nicht mehr, eingeschlossen in die Legende des unbesiegbaren Reiters. Am 2. Mai 1815 wird bei Tolentino die neapolitanische Armee zermalmt. Demütigung ohne Größe: weder Austerlitz noch Rivoli, nur die Niederlage eines zu eiligen Fürsten.

Murat flieht, verkleidet sich, irrt durch Kalabrien, glaubt noch, Frankreich erreichen zu können. Am 8. Oktober wird er in Pizzo erkannt. Ferdinands Tribunal verurteilt ihn. Am 13. Oktober, dem Meer zugewandt, knallen die Gewehre. «Soldaten, tut eure Pflicht.» Caroline ist nicht da — sie verließ Neapel rechtzeitig, Kinder an der Hand, Stolz an der Oberfläche, Wut darunter. Kaiser Franz I. verleiht ihr den Titel Gräfin von Lipona — diplomatisches Anagramm von Neapel — und eine Pension, die Schweigen kauft.

Triest, dann Florenz, Villa im Campo di Marte: sie wird nie wieder Frankreich betreten. Bonapartisten werfen ihr den Verrat von 1814 vor; Legitimisten verzeihen nicht, dass sie Königin war. Sie stirbt am 18. Mai 1839, siebenundfünfzig Jahre alt, umgeben von einer verarmten, aber stolzen Familie. In Florenz begraben, wird sie 1969 auf den Bonaparte-Friedhof in Ajaccio überführt — als habe Korsika am Ende diejenige zurückgefordert, die zu hoch für einen schon zu schweren Namen gegriffen hatte. Caroline bleibt der Beweis, dass eine Frau des Imperiums die Fäden eines Krieges halten konnte; sie trägt auch den Fleck, manche dieser Fäden abzuschneiden, als der Wind sich drehte.