Lucien Bonaparte

Lucien Bonaparte wird am 21. Mai 1775 in Ajaccio geboren, in dem Haus, in dem schon Joseph der Älteste und Napoleon der Jüngere zählen — er wird der dritte Sohn, dessen Zunge schneller läuft als das Schwert. Letizia findet ihn gesprächig, bisweilen frech, lesehungrig und streitsüchtig; Charles Bonaparte stirbt zu früh, um ihn zu bremsen. Die Studien führen ihn nach Autun, dann nach Brienne, wo er den Schatten des Bruders kreuzt, der vor ihm aufgebrochen war: dieselben kalten Höfe, dieselben jesuitischen Regeln, anderes Temperament. Lucien ist nicht der schweigsame Kadett, der von Artillerie träumt; er ist der Redner, der Voltaire rezitiert, für die Römische Republik brennt und schließlich das Pseudonym Brutus annimmt, als sich die Familie nach der Flucht von Korsika 1793 in Saint-Maximin im Var niederlässt.

Das revolutionäre Korsika prägt ihn: Zusammenstöße zwischen Paolisten und Bonapartisten, Verrat in der Nachbarschaft, der bittere Geschmack der Politik als Miniatur-Bürgerkrieg. Mit achtzehn Jahren heiratet er Christine Boyer — Tochter eines Kaufmanns aus Saint-Maximin, jung und ohne glänzende Mitgift. Napoleon, schon vom militärischen Ehrgeiz ergriffen, hält die Verbindung für unpassend: zu wenig Glanz, zu viel Gefühl. Die Brüder streiten; Lucien, wütend, geht so weit, ein Pamphlet gegen General Bonaparte zu veröffentlichen. Die Versöhnung wird kommen — die korsische Familie schließt die Reihen, wenn der Wind dreht — aber das Muster steht: Lucien glaubt an das Recht, auch dem Aufsteigenden nein zu sagen.

Er steigt die republikanische Leiter hinauf: Kommissar bei den Armeen, Salon-Agitator, 1798 für den Var in den Rat der Fünfhundert gewählt. Das Halbrund passt zu ihm: Tribüne, Anträge, das Krachen der Stimmen. Er ist noch keine fünfundzwanzig, als er im Brumaire Jahr VIII sein Präsident wird — die exponierteste Präsidentschaft der Revolution, gerade als sein Bruder in Fréjus landet, das Direktorium auf dem Papier stürzt und mit Sieyès den Gewaltstoß vorbereitet. Lucien ist keine Statiste: er ist das Gelenk zwischen parlamentarischer Legalität und Bajonett.

Am 18. Brumaire in Paris, in den Tuilerien, droht die Komödie zu scheitern: Bonaparte wird angefeindet, bedroht, gezwungen zu verschwinden. Die wahre Gefahr ist der nächste Tag in Saint-Cloud, in der Orangerie, wo der Rat der Fünfhundert tagt. Die Luft ist schwer von nassen Mänteln und berechtigtem Zorn: die Abgeordneten weigern sich, das Direktorium aufzulösen, schreien Verrat, fordern den Kopf des Generals. Eine Ächtungsmotion — hors la loi — kursiert; geht sie durch, kippt der Staatsstreich in Prozess oder Erschießungskommando. Lucien als Präsident nutzt jeden Kniff der Geschäftsordnung: er lässt nicht abstimmen, er verzögert, er lässt die Menge heulen, während Minuten zu Jahrhunderten werden.

Dann steigt er in den Hof hinab, wo Murat die Grenadiere aufgestellt hat. Was er sagt, notieren Memorialisten mit Varianten — die Geste bleibt eingeprägt: er verkündet, Dolche bedrohten die nationale Vertretung; er schwört auf seine Ehre, die Mehrheit der Abgeordneten sei terrorisiert. Damit die Soldaten der Aufrichtigkeit des Bruders glauben, zieht er das Schwert und setzt es — oder die Spitze — an Napoleons Brust: «Wenn er je der Freiheit der Franzosen schadete, würde ich ihm das Herz durchbohren.» Das ist politisches Theater im Dienst der Wirklichkeit; es ist auch die einzige Rhetorik, die eine zögernde Truppe überzeugt. Die Grenadiere dringen in den Saal; der Rat der Fünfhundert zerstreut sich; die Republik der Direktoren bricht zusammen. Ohne diesen Moment, ohne den Präsidenten, der die Abstimmung verweigert, und den Tribunen, der zum Regisseur wird, hätte der 18. Brumaire auf der langen Liste gescheiterter Coups landen können.

Lucien wird nie eine dem Einsatz angemessene Dankbarkeit erfahren. Napoleon weiß, was er dem Bruder schuldet; er wird ihm nicht verzeihen, unentbehrlich gewesen zu sein und doch unberechenbar zu bleiben. Schon in den Gängen murmelt Sieyès, man müsse die Bonapartes — alle — zähmen.

Das Konsulat belohnt Lucien: ab Dezember 1799 Innenminister. Er bemächtigt sich des Moniteur universel, macht ihn zum offiziellen Organ des neuen Regimes, gründet die Präfekturverwaltung neu, fördert Maler und Gelehrte. Es ist eine Maschine zur Meinungsmache — und Lucien liebt Hebel. Doch der Erste Konsul zentralisiert; Fouché bei der Polizei sammelt Fäden, die der Innenminister noch für die seinen hält. Gejagte Jakobiner finden mitunter Zuflucht bei Lucien; Napoleon sieht Obstruktion. Im Staatsrat eskalieren die Streitereien: der Bruder zu republikanisch, zu sehr Journalist, zu wenig Soldat.

Im Januar 1801 stirbt Christine bei der Geburt einer Tochter, die nicht überlebt. Lucien ist zerbrochen; die Liebesheirat war die einzige, die er nicht mit seinem Ehrgeiz verhandelt hatte. Napoleon, kalt, drängt auf dynastische Wiederheirat; Lucien flieht in die Diskretion. Im Mai 1803 heiratet er in Pontoise heimlich Alexandrine de Bleschamp, Witwe Jouberthon — eine gebildete Frau mit feiner Sprache, ohne Abstammung, die dem Kaiser in Werden genügt. Als die Nachricht durchsickert, bricht das Unwetter los: Annullierung, Prinzessin vom königlichen Blut, irgendein Schrottthron als Gegenleistung. Lucien hält stand. Joséphine war nie seine Verbündete; er verachtet sie offen in bonapartistischer Vertraulichkeit, und sie erwidert es. In diesem Haus auf dem Weg zum Imperium ist Lucien das Sandkorn, das sich weigert, Palaststein zu werden.

Um ihn von Paris zu entfernen, ohne ihn ganz zu verlieren, schickt ihn Napoleon nach Spanien — einem Hof von Intrigen, gemilderter Inquisition und leeren Kassen. Lucien erweist sich geschickt: spanische Neutralität im Wirtschaftskrieg gegen London, Netzwerke von Kunsthändlern, aus denen er ein bequemes Vermögen und eine Sammlung von Rang zieht. Er verhandelt wie er sammelt: jedes Gemälde ist ein Sieg über die Langeweile des diplomatischen Exils. Hinter ihm schließt sich das Imperium; 1804 besiegelt die Krönung in Notre-Dame eine Monarchie, die der Republikaner Lucien mit Unbehagen betrachtet.

Das Familienultimatum ist brutal: Scheidung von Alexandrine, Heirat mit einer Prinzessin — Marie-Louise von Bourbon-Parma, Königin von Etrurien, oder andere Kombinationen dieses Registers werden genannt — und dafür die Krone Spaniens oder Portugals. Napoleon glaubt an den Handel; Lucien glaubt an den Liebesvertrag. Er lehnt ab. Die Briefe werden sauer; Mutter Letizia versucht mitunter zu vermitteln; Joseph und Louis blicken woandershin. 1804 verlässt Lucien Frankreich mit Alexandrine und den Kindern in Richtung Rom: kein Titel als französischer Prinz, kein Platz in Jacques-Louis Davids imperialem Tableau. Er hat die Frau und die Freiheit gewählt, einen Thron zu verachten, statt einen Thron gegen die Frau angeboten zu bekommen.

In Rom kauft, baut und sammelt Lucien: Palazzo Nuñez, Gut Ruffinella in Frascati, Antiken, Handschriften, einen Kreis von Gelehrten. Pius VII., dem Napoleon viel zu vergeben und viel zu fürchten bleibt, empfängt den enterbten Bruder mit kalkulierter Güte: Lucien verkörpert eine Salon-Opposition, vereinbar mit der Tiara. 1808 macht der Kaiser ein letztes Angebot — Scheidung, iberischer Thron —; die Ablehnung schließt die Bresche. Lucien ist nicht mehr verhandelbar; er ist Symbol geworden.

Die Hundert Tage reißen ihn aus dem Ruhestand: er bricht nach Paris auf, durchquert Italien, glaubt noch an den Bruder und das Glück. Die Österreicher fangen ihn auf dem Meer oder auf den Straßen ab — je nach Bericht —; er wird weder Champ-de-Mars noch Waterloo erleben. Als Europa sich wieder um Napoleon schließt, wird Lucien erneut fürstlicher Schatten in Rom. Pius VII. verleiht ihm nach der Abdankung 1814 die Fürstentümer Canino und Musignano; Gregor XVI. bestätigt und erweitert 1832 die päpstlichen Titel. Das ist nicht das Imperium; es ist adliges Überleben mit Mäzenatentum und Schulden.

Er stirbt am 29. Juni 1840 in Viterbo, wenige Wochen bevor das Schiff Napoleons sterbliche Überreste zu den Invaliden bringt. Die Memoiren, nach seinem Tod veröffentlicht, feiern den Lucien vom 18. Brumaire und mildern die Widersprüche: den Republikaner, der dem Konsulat diente, den Liebenden, der das Europa der Staatsheiraten verweigerte. Historiker schöpfen daraus wertvolle Details und blinde Flecken. In der bonapartistischen Legende bleibt er der Mann, der das Imperium rettete, bevor es existierte — und sich weigerte, darin Platz zu nehmen zu den Bedingungen des Herrn.